...с глазами голубо-серыми, уютными, словно
сад. господи, если ты есть,
храни его хрупкое сердце. его, эгоиста и деспота, служащего силам зла, влюбленного в отражение, с запасом плохих фацеций, с немыслимо громким смехом любителей всех вина.
его, недогадливо резкого, украдкой порой печального, /печалью, что до аорты, нельзя никому пренебречь/ такому, с харизмой и пламенем, сжигающим всех отчаянных, легко и до одури весело в меня запустить картечь.
храни его, хоть и глупого, слепого при виде радости, не ждущего солнца летнего в замерзший навеки март. с духами такими горькими от зубы ломящей сладости, с глазами вишнево-карими, уютными, словно
сад.
храни его где-то чистого, безгрешного и наивного, с походкой такой беспечной от юности и надежд. как много в нем, господи, нежного, как много в нем и красивого. ты тоже найди все это, спаси его и утешь.
стою на коленях подкошенных, шепчу от конца до начала я молитву свою, как исповедь о слове дурном "любить". я даже в тебя не верила, но что остается в печали нам?
храни его хрупкое сердце,
как я бы могла хранить.
